la costruzione del verso & altre cose

Sono lieto, stasera, di pubblicare il bel post che NAZIONE INDIANA ha voluto dedicare al nostro GIOVANNI NUSCIS e al suo ultimo libro, “LA PAROLA DATA”. La recensione letteraria è opera della penna del bravo MARCO SCALABRINO. Si ringrazia qui sia il poeta-critico, sia la redazione di N.I., rappresentata da FRANCESCO FORLANI. In contemporanea pubblico anche il bell’articolo che ANTONELLA PIZZO ha scritto su “NEL SOLO ORDINE RICONOSCIUTO”, della nostra LILIANA ZINETTI. L’origi-nale della scheda è ospitata sul blog VIA DELLE BELLE DONNE. Un grazie sentito ad ANTONELLA!

Gianfranco

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Ben oltre gli aspetti evidenti, la sobrietà dell’edizione, le due sezioni, la prima più ampia della seconda la quale per converso di metro mediamente più lungo, la totale assenza dei titoli, mi è parso di rilevare alcuni versi-chiave in questa terza silloge di Gianni Nuscis: Si è smorzata la musica / di anni ritenuti straordinari; Il passato lo si trova ormai
 / pressato in pochi bytes; i tavoli camminano / sotto altri gomiti / verso altre epoche,

note che insistono su un recente passato che dissoltosi si è raggrumato in un minuscolo frantume di silicio, su un presente inimmaginabile appena la generazione prima col quale raffrontarsi, su un futuro che del tutto incurante di noi ci taglia fuori e profila altri protagonisti e altre sfere.

Nel precedente In terza persona, del 2006, si era ragionato dell’“arrembante imbarbarimento sociale, culturale e politico”, e del “tramonto di ogni illusione, del declino di ogni idealità, del dissolvimento di un planetario disegno di società costellata dei valori universali dell’amore, della pace, della libertà.”

Con La parola data, quello stadio è stato valicato: nella tecnologia, il mondo è franto in pixel, nello sfaldamento della società, carcassa, da anni, ad arrugginire, nel disfacimento dell’individuo, Ti scorpori / a poco a poco.

La realtà di oggi, delirio d’aria / che ti avvicina di un morso / all’osso del tramonto, è stata non accettata ma, di necessità facendo virtù, inghiottita d’un sol boccone, digerita, metabolizzata, Non si arrende il quadro alla cornice, l’avversione ad essa accusata e dribblata, gli angoli, / da acuti si fanno ottusi.
L’unico suo irrefutabile retaggio: Ciò che tenevi stretto / l’hai perso.

Cosa rimane? In cosa credere? Da cosa ricominciare?
Non al denaro non all’amore né al cielo, di deandreana memoria.
A guardarsi attorno, lo sguardo lento nel viso di carrubo, c’è poco di consolatorio.

E allora? Allora, Gianni Nuscis, Colpi di tosse / brevi / e vai avanti, riesce ancora a raccapezzarsi e avanza una proposta di resistenza: egli invoca e ci suggerisce la parola. Di più: è pronto a scommettere sulla parola del poeta e sulla sua, addirittura, a giocarsi la faccia. Anzi, ecco, la sua parola è data.
Data perché deputata al Poeta che ne è custode e latore, perché munificamente da questi donata all’umanità intera, perché nell’odierno consorzio sociale le parole assumono il senso e sono valori, dati telematici, data; da raccogliere, elaborare, veicolare organicamente.

La Poesia organizza il cosmos epèon, il perfetto universo di parole; ma, Gianni Nuscis lo sa bene, come per ogni seria disciplina, e la Poesia non sfugge alla regola, occorrono studio, applicazione, consapevolezza. D’altronde, la parola, la Poesia sono, per lui, prassi necessaria, indifferibile; urgenza di “scovare” una sua propria originale espressione che coniughi il sentire delle “cose” e il dire le stesse in maniera sempre inattesa. La scommessa è la
medesima da migliaia di anni. E la ricerca della parola nuova, da migliaia di anni, è percorso accidentato, faticoso, che impone passi progressivi, che si perlustra in solitaria malgrado tutti e tutto e la cui meta … la cui meta allorché raggiunta, alla luce del poiein, la creazione, è motivo di vivissimo stupore, di indicibile felicità, edifica il Poeta.
E poco importa se qua, nel mondo, egli non raggiungerà mai la “gloria” (appannaggio di pochissimi eletti) ; là, nel Parnaso dei Poeti, uno scranno gli è già stato riservato.

Fatti salvi i contenuti, ciascun poeta si misura sul campo degli esiti concreti, da conquistare individualmente. Con tali premesse, gli esiti a mio avviso più felici di questa silloge si ritrovano alla pagina 20, Cade in una nicchia / e tace. Dalla parete / vitrea d’una nursery / se non tu, altri / lo attendono nuovo / lo sconosciuto che / dopo un poco / a qualcuno somiglia; alla pagina 35, Se fossimo uniti / i pochi condomini che siamo / sarebbe una battaglia vinta. / Ma non c’è grido che si somiglia. / Un’auto abbandonata nel cortile. / Le ruote, prima, poi il motore / rubati, spariti. Rimane / la carcassa, da anni, ad arrugginire / tra proteste continue. / Nessuno che chiami un carro attrezzi / cerchi il proprietario, l’amministrato- / re, spariti chissà dove, e alla pagina 40, Nella periferia di una città / lontana, dura sulle reni, / nella saccenza di mani e voci / sarà dato riconoscerti. / In un tempo che allunga / code e denti taglia / orecchie / la coperta del cielo / tirata via da rondini, là dove l’impianto, i motivi sociali ed esistenziali, la suggestione determinata dalla parola e in sé e in relazione al suono e alla posizione, convincentemente si combinano con gli slanci lirici. La
scrittura, specchio del contesto convulso che la produce, è singultante, strutturata per accumulazione, accentuata dal ricorso al verso libero.

Non c’è aria che non sia stata respirata. Ma, vivaddio, la sintassi rivisitata l’arricchisce di vitale ossigeno e Nei giorni di festa ci si conta.

MARCO SCALABRINO

C’è nella poesia della Zinetti un forte senso di perdita, di dolore, quasi di disperazione, di incompiutezza, si legge l’incapacità a fermare il tempo, la vita, e nulla serve e neppure le parole.

“Servirebbe non pensare allo scricchiolio/delle cose, al cedimento di ossa e profili” e poi ancora “La mano scrive nel buio/ciò che sta sospeso e trema”.
In principio era il Verbo, il Verbo era presso Dio e il Verbo era Dio. Ecco la Parola creatrice, che chiama all’esistenza il nominato, le cose esistono quando vengono nominate ma anche noi per esistere abbiamo bisogno di rapportarci con l’esterno, con le cose, con le persone e di chiamare ogni cosa con il proprio nome. E’ quello che secondo me fa Liliana Zinetti coi suoi versi, nomina le cose per afferrarle, per farle sue, per non restare con le mani vuote, per scongiurare il nulla, il niente, il vuoto assoluto, il buio che nasconde le cose, la notte, il grigio che offusca i colori, il tempo che tutto distrugge, l’afasia che è il nulla assoluto. “L’immobilità delle cose/cede all’esattezza di un nome”. Ma il percor-corso è arduo e difficile, la poeta esprime la paura di non riuscire a completare quel percorso perché troppo doloroso, ciò si avverte proprio all’inizio della raccolta, giusto nel verso che la apre “Le mie parole sono farfalle insanguinate” esprime la fragilità propria di una farfalla, ancora più fragile, se la stessa addirittura sanguina, e anche la caducità delle cose nella neve che si scioglierà.
Scriviamo infatti “poesie sulle lamine delle foglie” foglie che in autunno cadranno dall’albero e si perderanno nella terra senza lasciare traccia alcuna. Trovo che
questa raccolta sia omogenea e coesa, la poesia della Zinetti è pulita e non lascia spazio a voli pindarici e di fantasia, poesia delicatissima che non vuole essere poesia che “stupisce con effetti speciali” per nascondere il nulla che si intuisce in certe poesiole che circolano in rete di autori anche conclamati e acclamati, ma è poesia equilibrata che si alimenta del reale, dei colori della terra, dei fiori, dei colori delle stagioni, di case e di balconi, di panni stesi, di strade e di corpi, e intanto si cerca la parola per dire l’infinito. Mi si passi i termini, forse poco adatti a delle noticine sconclusionate di lettura, per me Liliana è stata una scoperta, credo sia una poetessa vera e genuina, una di quelle che non mente, che non inventa dolori e sentimenti che non prova e che non ha ma che sono espressi solo per toccare le corde scoperte dei lettori.

ANTONELLA PIZZO

Per tutta l’estate i libri de L’arcolaio verranno venduti con lo sconto del 20% e senza

addebito delle spese di spedizione. La promozione, valida sin da oggi, sarà in vigore fino al 30

settembre p.v.

emidio montini presenta il suo ultimo libro "IL PANICO E LA GRAZIA",

sabato prossimo 27 giugno, a Brescia, alle ore 18, alla Libreria BOOK Coffe, in

via Leonardo da Vinci 5.

Affrontare un personaggio come il grande Giorgio Bárberi Squarotti non è per nulla semplice. E impari sarebbe il compito di sistemare scientificamente la sua opera saggistica e poetica. A noi de L’arcolaio è toccata la fortuna di averlo in catalogo –privilegio che non finiremo mai di rimarcare- con questa sua ultima raccolta di versi intitolata “Gli affanni, gli agi e la speranza”, un titolo di cromatica dantesca. Sin dalle primissime pagine il Professore ci introduce in un salone lussuoso, ammobiliato soltanto di una tavola ricca di leccornie stilistiche, più o meno ricavate da quadri famosi, ma anche, e forse più, dalla vita diretta di ogni giorno. Siamo così sobbalzati alla stazione di Modena, o ai piedi dell’Etna, o per le vie di Torino, ma sempre in compagnia di una giovane donna –lisci i tessuti epidermici e sodi i seni- la quale introduce una necessità, una lezione estetica o una semplice morale. I versi si susseguono con grande maestrìa eufonica, laddove si privilegia la cadenza dell’endecasillabo, o comunque quella dei versi nobili della nostra metrica. Si assiste al formarsi di vertiginosi enjambement, quasi fossero, queste rotture sintattiche da un verso all’altro, dirupi ribelli e ricchi di vegetazione selvaggia. Personalmente ho intravisto in queste poesia un po’ tutto l’arco costituzionale dei secoli italiani del verso. Dante, appunto, il Cinquecento e un fitto confine tra ultimissimo Ottocento e tutto il secolo successivo. Vi sono campionate visure montaliane (il giallo, i limoni) e non pochi respiri gozzaniani (la narratività raffinata, cadenzata come un ballo). In questo libro c’è tutta la Terra, tutto il Cielo, tutta l’Acqua. L’elemento fondante di un esercizio ampio, collaudato fino al parossismo; un gusto d’immagini, di certe nature morte –di certi frutti, anche esotici- di rara filigrana. Vi sono i contrasti tra i colpi di luce e gli angoli più bui da potere immaginare: c’è quindi Caravaggio e c’è la musica di Wagner e di Puccini. Molti troveranno questi “Affanni” assai pregni di esercitazione – e può essere vero: ma averne di sperimentatori così! Potessero, i giovani, impugnare di nuovo la penna e fondare i loro modernissimi elaborati su queste basi classiche, eppure fiammeggianti di vita e di allegoria.

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Psyche, forse

La cameriera rosea e inesperta

disordinatamente alla finestra

mondava un mucchio enorme di verdure,

spine di fichi d’india e di carciofi,

indivie, pomodori un poco troppo

maturati, le tonde zucche pèse

da incidere a fatica col coltello,

cavoli e cavolfiori gonfi e grezzi,

le carote invidiosamente oscene,

e le fila dei frutti degli autunni,

le nocciole, le pesche, i melograni,

pere arrossate, grappoli infiniti

di uva viola fra i voli di vespe

sazie e maligne, a pungerle le braccia

chiare; e ora si è ferita e succhia il pollice

insanguinato, è stanca, e ancora ha tutto

il lunghissimo giorno di domenica,

e le hanno comandato di finire

prima di notte, quando uscirà

la nuova luna che fa invecchiare

tutti i prodotti della terra, e sa

che non ci riuscirà, e incomincia a piangere

sommessamente (grandi lacrime

rade e qualche singhiozzo). Si asciugò

in fretta gli occhi con il polso, affranta

e affannata di soppiatto guardando

sempre più spesso la sequenza delle

fruste, dalle più semplici alle più dure

e spesse e anche a quelle doppie e intrecciate

ed infine bagnate nell’aceto

per produrre maggior dolore sulle

natiche tonde e sulle lunghe cosce

di miele e latte.

Monforte d’Alba, 7 settembre 2003

DOMANI, GIOVEDI' 18 GIUGNO

 ALLA LIBRERIA MONDADORI-DESSI' DI SASSARI

 IN LARGO CAVALLOTTI - ORE  18,30 -

 GIOVANNI NUSCIS

 PRESENTERA' IL SUO NUOVO LIBRO

 "LA PAROLA DATA"

EDITO DA L'ARCOLAIO NELLA COLLANA I CODICI DEL '900.

Un altro giovane si è affacciato al davanzale della casa editrice che dirigo. Si chiama Lorenzo Mari, è di Mantova, e possiede a mio avviso una spiccata cifra ironico-paradossale, che non sempre è frequente tra le giovani generazioni. Lorenzo, nel suo libro “germoglio”, intitolato “Minuta di silenzio”, è introdotto da un altro giovane, il trentenne Luca Ariano, il quale sta chiaramente emergendo, sia come poeta che come studioso degli altrui lavori. Ospitare le nuove leve è una precisa strategia de L’arcolaio; una politica tutta rivolta a disegnare le nuove mappature italiane della poesia.  Lascio quindi parlare prima il critico e poi l’autore di questo singolare libro. Luca ci dirà del suo approccio a questo tipo di scrittura e Lorenzo leggerà, con la voce mentale della nostra visita sul foglio, di come nasce e si muove una tale raccolta –fornendo peraltro gli intelligenti spunti che spiegano il titolo stesso del suo lavoro-. Seguiranno poi alcuni testi, da me scelti, secondo il gusto del “signor editore”.

**

Da: “Lorenzo Mari: oltre il post-moderno”, di Luca Ariano.

“ La poesia di Lorenzo Mari non è facilmente classificabile negli schemi che hanno caratterizzato la poesia del Novecento e i primi anni del nuovo secolo; infatti Mari è un poeta giovanissimo (1984), per quanto possa contare la “giovinezza” in poesia, troppo spesso ridotta ad una mera questione generazionale.

…

In Minuta di silenzio fin dal titolo comprendiamo l’uso del linguaggio che attua il poeta e sarebbe troppo semplice racchiudere il tutto nel puro gioco di parole o esercizio verbale. Nulla di tutto questo può delineare a fondo la poesia di Mari. In esergo subito il poeta ci presenta alcuni “maestri” che ritroveremo in tutta la raccolta (Antonio Porta e Gianni D’Elia) e l’ironia, spesso amara, è il registro che caratterizza fin da subito i primi versi:

 // Non ti credo, e non soltanto perché sei / falsa disperazione: tu non lo vedi davvero, / non lo vedi realmente, l’uomo che cade - / Sì - / No, che non lo vedi. - /Sì, - / No. – (…) / Non ti credo, ti sbagli, / non lo vedi. Te ne fornisco prova / appena si schianta. - [L’uomo che cade]”.

In questi versi ritroviamo una certa poesia di Giudici o Caproni, soprattutto nell’uso del verso spezzato; la poesia di mari è una poesia descrittiva, dai toni spesso narrativi, con un sapiente uso del verso lungo (non a caso il primo testo che apre la raccolta è una prosa poetica), come sottolinea Chiara De Luca nella nota alle poesie di Mari uscite nell’antologia “Nella borsa del viandante” /2009/: [… È una poesia che descrive, ora con durezza, ora con lirismo, ora con ironia e disincanto la realtà, senza pretesa di spiegare o comprendere …]”.

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Introito

“Arte dello scarabocchio fatto con gomma e matita, la poesia che si può fare e rifare, ripercorrere come un sentiero sulla neve (lasciando impronte nere, sempre più diverse e divergenti), la parola dell’ubriaco che si lascia conquistare dalla sincerità, nel tranello del mezzo bicchiere, mi ha sempre incuriosito (e questa frase la vorrei riscrivere; è possibile?).

Cerco la ferita che ascolta le proprie lacrime e non si lascia sedurre dal proprio canto, che non si parla sopra, come talk show, ma accanto, tira una riga, al massimo, ma resta – di contro alla rielaborazione del lutto che manca se stessa, e comunque si ripete ossessivamente nell’immagine di questo nostro tempo.

Credo di servire così un monito tanto stupido quanto autoritario – mi fa far professione di un gioco di parole… - ma che accetto: per assumere responsabilità e firmare con la x bisogna qui fermarsi un attimo, prendere fiato e attraversare una minuta di silenzio.

Compulsare le righe del dolore, le note del distacco, con un passo portarsi in avanti, con un altro buttarsi all’indietro; pencolare, a volte dondolarsi, a volte ancora cadere e ridere sguaiati: poiché fuori dal guaio, nel guado del mondo, e più in là nella terra, a torto di pericolo e salvezza, appare – di rado, ma appare – sollievo e sollevamento, nell’incisione della pagina bianca, in viste di future semine”.  [Lorenzo Mari].

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Le poesie

L’uomo che cade

(Lo vedi,

l’uomo che cade? –

                        Che domanda cretina,

                        tutti lo stanno vedendo, tutti!,

                        in questo preciso momento. –

E se ne ricorderanno

“come se fosse adesso”,

fossilizzando il gesto…

Ma tu davvero lo vedi,

l’uomo che cade? –

                        Sì. Vedo anche che a nulla è servita

                        la lotta quotidiana, la polvere,

                        la paccottiglia in una nuova forma

                        d’amore e il movimento del viceversa. –

Non ti credo, e non soltanto perché sei

falsa disperazione: tu non lo vedi davvero,

non lo vedi realmente, l’uomo che cade. –

                        Sì. –

No, che non lo vedi. –

                        Sì. –

No. –

           (…)

Non ti credo, ti sbagli,

non lo vedi. Te ne fornisco prova

appena si schianta. –

           (…)

Ecco, non lo vedevi:

l’uomo morto, contrariamente a quanto sostenevi,

non aveva nessuna mela,

in mano. –

Necessità delle riconsiderazioni

Fermati. Riconsidera

la pagina bianca. Non ci sarà

un’altra volta. Non ci sarà un altro tribunale

tanto disposto a clemenza larga – pavido

di onde concentriche, placido di tempo eterno –

che riscriva gli atti, rimangi le testimonianze,

cancelli le impronte digitali, che – per questo suo bene

che continua a spergiurare –

convochi e riconvochi i monatti.

Come se della lebbra non avessimo avuto

abbastanza – quanto a verità, dico.

C’è un travaglio che conosce

solo l’uomo al banco degli imputati.

Non farlo iniziare, e prendere abbrivio,

non fargli dire la sua versione preconfezionata,

misurata sui tempi stanchi

dell’accettazione del male:

lascialo, piuttosto, trasecolare qui davanti.

Non ridere, soprattutto. Ma fermati.

Riconsidera la sua faccia, di colore

in colore, che, nel pallore finale,

rivela momenti altrimenti passati.

Per la riuscita, devi unicamente

trascinarlo via come peso già morto

un momento prima dell’infarto.

                        Poiché lo chiamo

                        l’inganno del punto fermo:

                        il volto quasi fresco

                        di parole pensate

                        con tutto il sudore addietro.

Minuta di silenzio

Di tanti posti, in riva al mare

è dove conta meno il minuto

di silenzio, stretto tra onda

e risacca, accanto alla figura

fetale, a ossa rotte, dell’uomo

che cadeva. Scrivere sulla sabbia

è gesto romantico, meglio le glosse:

tatuate dal sole con certezza,

e più direttamente, sulla minuta

di silenzio (gioco di biglie

che sposta le lettere), sulla pelle

più profonda, sulla lingua riscossa

e bruciata – se è arrivata

sino a questo santuario di fuoco e acqua

in forma di risma bianca

ora lo lascia

con qualche grido,

con qualche piegolina.

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